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前言：我已经写了一部分，不知道还能不能把她写完，试着去写吧，自己不要给自己什么承诺，但愿我能些完。
序
我不是名人，所以请不来名人作序，就自主作序了。
我没有大量的阅读小说，因为我不想成为一名小说家，我也没有去研究什么经典的著作，因为我不想成为经典，我也不是文学爱好者，因为我压根儿不是文学地里那头孤独又坚强的牛儿，尽管我班女生常把南方人的我的姓刘读成牛，我却不知道牛魔王肯不肯认我作个远房亲戚。大学里，流行过一潮痴子蔡的第一次亲密接触，我也不能免俗，照了一回用猪八戒作商标的镜子，然后自称为痴子牛，但私下里一直认为自个比痴子蔡有型多了。
我无法说明这是一本小说，我也无法确切这不是一本小说，但凡事总得有个高度，有一个说法，有一个理由，余是基于这样一个考虑，这里面写的是将生活情节艺术化，将艺术做生活的回归，（这自我拔高的高度，不知又有哪个文学泰斗来批判了），里面有不少的东西是从很小很小的地方说的，组合起来其中的两个字，也就有了小说了。
我无法去找到一个蚂蚁大小的理由来论证我为什么要写，正如无法衡量自己所深爱的人的美到底有多深，很多的事，不是用心去感受而是用心灵与灵魂去感悟与孤单，用文字作另一种记录。
云中的阳光有时候那么的懒洋洋的，有时却又很情感化，不经意铺落成一首飘零的诗，伤感的积累慢慢的被岁月汇成诗的河流，那柳条梢的情感，是那么的清雅、清丽，却又那么的让人飘忽不定，月牙儿的情感纠缠，何时能成一个满圆的甜美。
或许某些人看我更适合去做一个酸酸腌菜制作专家
拥有一个浪漫的情怀，谁都必须不会拒绝拥有一个甜雅怡人的女孩子，纵情的与之相笑，与之相哭，与之相泣，与之相惜，何尝不是一种梦，可梦一旦经过现实的撞击以后都会显得残缺不全，都有种让人无法表达的美丽心碎，用全身心的去爱一个人，是一种参禅式的旅程，充满孤独，充满孤单，充满心痛的关怀，回忆里的回首满是飘零的秋叶，眼触的尽是枯藤的篱笆墙，诗行的回首的背后还有回首，伤痛里还有伤痛。
人生一方是情感与情结，一方是梦想与理想，但成功者没有共同的行为定律，却有着一致的信条和处事原则：独立自主、冷静、详细、周密的确定目标，然后坚定不移的实施，直到自己连再一次失败的机会都没有了为止。
人是孤独的，因为独立思考的缘故。好好的自已跟自已活着会很累，但你会一直富有下去，什么都可以老去，唯有梦想与理想。因为在你老得无牙的时候，对曾经的梦想与理想的回忆是最能让灵魂回归，当我那岁月的目光独自走过斑驳的墙壁，拾起昔日的落满岁月灰尘的背影，枯萎的星星在同样没有颜色的月光旁边，背叛与忠诚是一片叶子的两面。
严格说或者可以不严格说，这称不上一篇小说，零散的情节有时像三月江南蒙蒙的细雨那么柔顺无骨，有时又像西北大沙漠里那已历经千年黄沙的不断掩埋，仍站立着的胡杨那么坚硬无状无声，有时还很罗嗦，我在通俗中生活，所以免不了俗套，但我又不想一直生活在里面，所以有了我独自欣赏的忧郁高贵，还有那破破烂烂的高雅，以及那流浪汉般的阳光品位。
也许你想在这篇我所认为是小说的小说中其中发现什么，寻找到什么，很遗憾，这毫无用处。是女士的话，请把这时间节约下来去抹口红，上街去买你一直想买而没有买的衣服；是男士的话，请把这时间拿去吸一根烟，或者去遐想你一直暗恋着去不敢表达的女孩子或女人。什么原因，是因为我也一直寻找着什么，以及什么的什么，这其中的区别，便是我用了另一种方式。