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一日，偶遇一网友。是故友。我们聊得甚欢。聊了许多记忆中的事。镜头拉回到时间的现实里来，我们说着今天的事。 我问他最近在忙碌些什么。他笑着说，没什么。打打牌，听听音乐。看看武侠小说，谈琴说爱等等可以愉悦心情的事情都做。
你呢。他反问。没什么，我还是老样子。总爱写一些芝麻小字。和在部队的时候一样啊。我笑着说。但心底里不知为什么会有一种不明的怅惆声，在骨子里叹息着。
呵，你还在写着那些东东啊。
这辈子恐怕我也丢不掉这些东东了。我说，我着了魔似的。满脑子除了这些，我找不到一样我喜爱的东东了。
那样啊，你得去看看医生最好。
我沉长的叹息着。为什么要看医生，我又没病。
这还叫没病啊，人说作家都是疯子。满脑子的精神病。你要小心了。
讥笑着。心底里生出了不快感。虽然听这样的话已听得很多了，但我还是不喜欢听这些不中听的话。反倒认为他们的无知。谓他人已无可救药也。已被这个社会的疮毒，荼毒了性灵。
我把红袖的地址，给了朋友。希望能引得一些有求知欲望的朋友来一起赏之。朋友一开始听说这文字很有见解，也想看看。我就引荐了那些红字飘香的文字。希望能激起朋友的求知欲。
哦，就这个啊。看不懂说的什么。特别是里面的诗歌。
怎么会呢，我狐疑的辩驳着。开始有些不相信朋友的话。我说，你要静下心来，用心去品读。
我读了一遍，都不知再说什么。就像我刚才读的一首诗一样。那些词也太模糊朦胧了。我哪有那么多的想象力啊。如果人人都能为着天空二字而怀想翩翩的话，那是不是世界上遍地都是大诗人大作家了。
听着这些话，我已不是第一次了。我在心底阐问着自己。是我写得不好吗？我深思着这一切。朋友看了别人的诗，为何会看不懂。是不是读的人已没有了古人的那份诗心。所以领略不到那份意境。也有议论说，这个世界写诗的人太多了。读诗的人太少。至今我方将这个说词看懂其意。读诗的人，非常人也。这句话说来，我深有感触了。床头放着的厚厚诗书，常引来朋友的惊叹。你真是一个诗人啊！我笑而不答。其实在心底里却很苦恼。诗人。这二个字不是会写几句读不懂的言语的人，就可以被称作的。我怎么算是诗人呢？罢了，只能算是爱好舞文弄字而已。而今，喜好这门的人可能太少，而为人所稀。我更加不敢在别人面前卖弄一词一言。也许我走不出自我的框框，所以我也就不敢向着诗人迈步了。我只能称其是一个聆听者吧。知已，我曾奢想过这个词在心中的高度。但我怕我达不到。不是没有自信，而是不善其词。
朋友说，读诗莫过于做人。可想对常人来说，这诗的高度已非一般人可以逾越了。有时我也常常发闷。看着他人之作，我也有看不明的时候。为何会是这样。朋友说，这都是所谓文人的计谋。弄人常人难以理喻的字词拼揍一张图画之说，就可以算是高尚之作。谁有那么多的时间和精力去揣猜这些文字里深藏着何许人也。所以云，读书易读精，不可滥读。滥读者伤神而废思。而今遍布着滥数之诸，谁能信之所言而有所思。无益于人，读则有碍。听之席话。心里更是压抑了些许愁绪。不知是为诗人还是为读不懂诗的人而发。言者甚言，明者自明。朋友的话也算是普通中的普通。写诗是写给谁的，我至今还未曾找到一个明确的目标，有人说，是写给编辑部看的，要找到编辑部的喜好之心情，抓紧编辑部的心境而投之。有人说，是写给自已看的，常人当然不明其意。古人之遗作，大有借其后人之手而得名于世被世人所发现所传颂。梵高也曾为生活所迫过着常人意想不到的生活。其画作名于后世，死后才被世人所见。感慨万千不为过。
不知中国的文学之路在那里可以重现旧日的光明。这其中掺杂着些许的晦涩，并不能蒙其美玉之质表。喜欢写诗的人也并不可笑。可笑世人皆笑。文人的愚腐是早有之说，却不知腐者自腐。谁也挡不住无齿之舌还在大白日叫嚣着说。
读诗可以明理，可以做人。这句话而非对常人所说，也非对常人之诗所论。读圣贤诗，做圣贤人。一本好书是需要时间去逾越这境地，去发现它的质美在何处。但凡圣人之书总能易读，常人也爱之。这并非一已之歧黄说乎。惟恐诸世之作滥竽充数，误已误人。可悲已身不由已意，如深陷泥中而不能自拨。惟有这三寸之舌可以说乎。也惟有这不烂之魂魄可以转动。我渴求着一轮新日来把我这将腐的身子暴晒于沙尘之中。我渴求着一幕新风来把我这将腐的思绪洗濯于混世之中。怅然的眼眸失了原色，昏黄的眼渴求着一颗星子的降落人世。我慕求着冽雨之清涤，把这身灰织的枷衣晾洗。