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诗歌从来就不是穷人充饥的面包，更不是富人施舍的证明。诗歌是埋藏在天空的雷声，说不定在哪一刻炸响。诗歌虽不实惠，但却是生命中不可缺少的一道绚丽和精彩。
更多的时候，我喜欢平和的诗歌，就像欣赏性格平和的人，不狂躁、不叫嚷，有点阳光成熟的味道。但平和不是平庸，不能像一瓶失去热情的水，在生活的桌面上呈现半睡眠状态。平和并不妨碍激情，就像一道河流在缓缓流动中，突然在风的邀请下，来一个倒立，抛出几串浪花的风铃，让读者在惊喜的状态中读出渴望的尖锐和多重的性格。
诗歌有时候比旷野的夜色更冷，冷得使我们忘却了饥饿和恐惧。
诗歌是一道特殊的伤口，被一双无形的手开掘。这道深渊被打开之后，上面便被上帝覆盖了鲜花。
诗歌被当作够取权利、金钱的竹竿的时候，诗歌是脆弱的，很容易断裂、夭折和毁灭。诗歌伸向民间，成为一根救援民众疾苦的绳子的时候，诗歌是尖挺的、蓬勃的、结实的。
更多的时候，我们不是到诗歌中寻求宽恕和舒服，而是探求忧伤的理由和堕落的借口。
假如有一天我不再创作诗歌，站在诗歌的边缘探头探脑的时候，诗歌会不会拍着我的肩膀，惊讶地问——你是谁，你曾经是谁，你现在又是谁？
在一个深夜，我独自行走没有行人的大街上，后面跟来一人，我不知道她是谁，有点像我的影子，但肯定不是我的影子。我不再恐惧，我感觉我行进在花朵的广场上，我的周围飞翔着蜜蜂和蝴蝶。回到家里的时候，我终于想起了她的名字：诗歌。
刀与雪在十二月的天空相遇，各不相让。此刻，狭路相逢，并非勇者胜。刀与雪在寒气中舞动、纠缠、接近、逃离。刀是快刀，削铁如泥。雪是好雪，一如女人。刀从鞘出，寒气逼人。雪来自天庭，温柔无双。刀与雪相互倾诉、刚柔相济。这不是一场人间的生死恋，这是一次诗与歌的相互借鉴和缠绕。
一滴露水无意中落下，有幸落在荷叶上，酝酿了一首诗歌。一经水的朗诵，引起树林掌声一片。小鸟在水面行走，捡拾着阳光的碎羽。
在我没有认识诗歌之前，我是快乐的；在我与诗歌握手并请进我的客厅之后，我却失去了快乐。但我丝毫不后悔，因为以前的快乐是浅薄的。
梦里，诗歌通过一条秘密隧道，进入我的灵魂。常常，没等我举行欢迎仪式，诗歌就开始咏唱起来，俨然是一位主人。
诗歌是一匹锦缎，被爱情铺在岁月的床上。
诗歌用音乐擦着自己的锈斑，就像一把镰刀，在麦子到来之前精心准备迎亲的礼物。
诗歌是一把琵琶，夜色是最佳乐手。在月光的纱雾里，不断垂下天使的秀发。
先知流浪的脚步里，洒满诗歌的金子。当我们贪婪的拣拾并想装潢自己门楣的时候，这些金子不见了。
我写不出诗歌的时候，我变得呆滞，常常仰望着天边的云彩叹息。我的心灵一旦涌入诗歌的激流，我就会重新进入一场春天，我的身体里出现树木拱芽的快感。
面对一个陌生人，我藏起我的双手，我害怕他们看见我手里的诗歌经卷，我担心他们抢走并烧掉她。面对一个熟识的朋友，我的手掌常常是打开的，那上面站立着一朵沉默的玫瑰。
诗歌往往在凌晨叫醒我。她不是来给我送早餐的，她是来通知我，我今天的心灵温度。
我微笑的时候，诗歌躲在了远处，她用惊奇的眼神望着我，仿佛从来不认识我；我哭泣的时候，诗歌走了上来，递给我一面手帕，上面写着一个大大的“爱”字。
有一天诗歌告诉我，她不再是我脸庞上一层灿烂的微笑或者肉体上的一件时髦衣服，她是隐匿在深山的我灵魂的居所。听完这句话，紧紧握住诗歌的手，我已经是泪流满面。